Let's rock II - Reloaded

Mais som na moleira pra fechar a semana com o ouvido zumbindo! Ontem teve Motörhead na ilha e a gente foi ver.

Nós dois somos chegados em hard rock e, mesmo tendo o Motörhead nas últimas posições do ranking de bandas preferidas, fomos sentir como é a cena pra rock mais nervoso por aqui. Sem falar, claro, que podemos deixar de ver Lemmy (vocalista, baixista e lenda do rock) nos palcos dentro de pouco tempo.

Seja porque a cachaça e as drogas podem matá-lo repentinamente ou simplesmente porque ele pode ser abduzido, sem aviso prévio, pelos ETs que habitam nas milhões de verrugas que adornam seu rostinho delicado.

Duas bandas esquentaram a platéia antes do grande show. A primeira foi a Nashville Pussy. Rock farofa, que eu dispenso, obrigada, mas valeu a pena demais pela guitarrista. Autora de solos farofa (lógico!), porém incríveis, a moça, conhecida pela alcunha de Ruyter Suys, deixou os marmanjos de queixo caído. E não só pelo decotão. Toca muito! E não é "toca muito pra uma mulher", não. Toca muito e fim de papo.

Ruyter Suys é a galega que judia da guitarra e do próprio pescoço

Os farofeiros terminaram de tocar, eu agradeci, e, quando olho novamente pro palco, vejo 3 caras com mó pinta de texanos perdidos. Texanos eles eram, mas perdidos? Definitivamente, não. As carinhas de bons moços caíram por terra quando Reverend Horton Heat e banda começaram a tocar. Punkabilly contagiante com um quê de surpresa, já que, pelo visual, a impressão é a de que ouviríamos música country. Adoro quando as aparências enganam!

Você diria que metade do show do senhor de paletó e aparência pacata
+ rapaz de cabelo almofadinha e contra-baixo acústico foi puro hardcore?
Nem eu!

Mas as estrelas da noite eram o Motörhead. O povo vestiu preto (isso não muda, pra quem possa ter se perguntado. É igualzinho no mundo todo), calçou o pior coturno (que equivale ao melhor), colocou sua camisa de banda (de preferência com estampa de um bicho bem malvadão na frente, leia-se caveiras endemoniadas) e caprichou no trinômio bigodão, costeleta e chapéu (o que devia ser proibido, né? Porque atrapalha paca a visão do show). Tudo isso pra ver Lemmy passar.

E Lemmy passou.

Com sua voz rouca e grave, testemunhando meninos sendo levados de mão em mão na frente do palco, além de copos de plástico voadores, que deixaram o chão com cara de pós-carnaval em Salvador. Dois semi-banhos de cerveja depois e consumida a única garrafa de água comprada naquela noite, fomos embora com a sensação de dever cumprido.

À direita, Lemmy Kilmister, que já viveu muita bagaceira nessa vida
desde que foi roadie de Jimmi Hendrix