Conto de aniversário

No final dos anos 1970, dois jovens, ela, 17, ele, 23, juntaram os trapos com direito a chá de cozinha, testemunha em cartório, casamento em igreja e arroz cru arremessado na cabeça.

Provenientes da classe média baixa brasileira - ela, do interior de Alagoas, ele, do interior da Bahia - foram tentar a vida em Salvador, terra com melhores oportunidades.

Alugaram um estúdio no bairro da Saúde, região central da cidade, que, na época, era um lugar aprazível, e hoje, é um famoso ponto de tráfico de drogas.

Ele, empregado em firma multinacional, ela, sendo desafiada pelos livros da universidade. A vida ia bem. O dinheiro era apertado, mas pagava as contas. Até sobrava alguma coisa para o lazer.

Fã da sétima arte, ele aproveitou uma sobra orçamentária e a levou ao cinema para assistir a um grande sucesso. Com três anos de atraso, havia chegado a Salvador o único filme de terror a concorrer à categoria máxima do Oscar.

Na sala escura, o longa entretinha a platéia, enquanto ameaçava uma espectadora em especial.

Ela, apesar dos então 18 anos, não teve a maioridade emocional para suportar os contorcionismos, vozes múltiplas e vômitos que atormentavam a representação daquela inocente criança projetada na tela.

Findada a exibição do filme, o terror saiu do cinema e encontrou morada certa: os recônditos das emoções da pobre moça.

Dias e semanas depois de ter visto o filme, ela não se curava daquele pavor. Passou a ouvir estranhos barulhos no apertado estúdio e, por conta disso, mantinha todas as luzes do imóvel acesas, corria desesperadamente quando precisava ir ao banheiro, esperava no playground o marido retornar do trabalho...

A maldita película havia feito da sua pacata vida de recém-casada uma seqüência de ameaças sobrenaturais. Voltar da faculdade e ficar sozinha naquela casa era um tormento.

Ela precisava se libertar das lembranças aterrorizantes do que vira no cinema. Não podia contar com a família, que ficara em Alagoas; as amigas certamente caçoariam de seu pavor; e o marido, trabalhava demais.

Mas ela estava decidida a exorcizar aquele medo e, ao contrário da protagonista do filme, não necessitava de nenhum padre para realizar qualquer ritual, apenas de uma companhia constante.

Quando, então, chegava à beira de um colapso, deu seu grito de liberdade e, decidida a nunca mais ficar sozinha, decretou: EU VOU ENGRAVIDAR!

E foi assim, minha gente, depois que meu pai levou minha mãe para ver O Exorcista, que ela parou de tomar pílula. Sete meses depois, veio ao mundo esta que vos escreve, com pouco mais de 2 kg e a singela missão de salvar a mãe desse terrível trauma cinematográfico.

Minha sorte é que meu pai não a levou pra assistir ao Bebê de Rosemary. Já pensou?

Valeu, Linda Blair!

PS: Eu ia colocar uma foto de Linda Blair, protagonista d'O Exorcista, caracterizada para as cenas de terror do filme, mas, na hora em que eu estava procurando a foto, uma faca caiu do nada aqui em casa e eu fiquei com um medo da po**ra! Por isso optei por essa imagem meiga na calçada da fama. ;o)